Сульчинская, все мои благие начинания на этом сайте "улетают в трубу". Вылетает табличка: "Соединение закрыто удалённым сервером", и куда деваются мои нетленные послания - непонятно. При том, что некоторые из них спустя какое-то время в сайте всё-таки выплывают. Или твой сайт очень популярен, или пора обратиться к ВЕБ-МАСТЕРУ. Если понимаешь, в чём проблема - объясни, а то я с детства туповата. Иванова.

Дубль Дублей.

Жуть кошмарная. Попытка № 6.

Серёжа Шабалов (не могу не поделиться).

Из "СОНЕТОВ О ПОЭТЕ" (неоконч. венок сонетов, писан в 16 лет):

Он - ваших душ печальная изнанка.
Подумайте - кто им торгует впрок:
пока вы с ним - он будет одинок,
в обозе мавров - белая испанка.

Туда, где зреет вновь лихая пьянка, -
бежит поэт, своих не чуя ног,
где пенится шампанское и грог -
он любит вас, как любит лесбиянка.

Та женственность, что сводит вас с ума,
та женственность - тоскует в нём сама,
и он не знает ей усыновленья.

И только там, где женщина - как ночь -
к нему не в силах нежность превозмочь,
он ищет с ней тоски и единенья.

И ещё одно (ему было - 13, это - одно из первых):

Забыть иль не забыть - вот в чём вопрос -
как маленькая женщина была,
был рыжий пёс,
и троица - брела...

Молчали все (любимые отныне).
И только пёс, проваливаясь в снег,
безмолвно брёл навстречу той машине...
Теряние растянется навек.

Но я в глаза тогда не поглядел
ни женщине,
ни снегу,
ни собаке.

Понравится - пришлю ещё.

+ моё (сегодняшнее):

Давая волю вычурному нраву,
пустив на ветер - дней скупую ссуду,
я буду пить кристальную отраву
и буду бить хрустальную посуду,

и буду петь (пусть травится утроба!)
вот эту песнь сиротскую до гроба -
как отходную - попранному чуду...
Но, видит Бог, ОБОБРАНА - не буду.

Всё. До связи. (Если за сутки что-то сработаю - пришлю, ты уж не обессудь: ноша "первого читателя" нелегка). Иванова.

Как обещала:

СТАТУЯ

Вяжущее во рту,
жалящее в пяту
чадо слепящей тьмы. –
Муза моей зимы.

Гнева её магнит.
Мрамор её волнист.
Годы её минут.
И немота монист.

Вьюги её костров.
И саркофаги троп.
С виду атласных строф
шероховатый крап. -

Эта её латынь…
И (покидая рим
вымысла) тень – и тень,
всё-таки – говорим.

До понедельника.

Чтобы предыдущее сообщение - загрузилось, иногда нужно отправить следующее. Это - оно.

Сульчинская, ты где? А я со вчерашнего дня со страшной силой катаю "рэпы". Зырь:

Эта водка называлась "ГОЛУБОЙ ТОПАЗ".
Они сказали "два виста", а я ответила "пас".
И вот - родная, вроде, рожица, ТВОЯ - голова...
Мой толерантный, я не права.

Выдали вчера премии, рада за Кушнера. Ночью вернусь - расскажу подробнее. N. уехал сегодня. Всё-таки, жизнь - любопытная штука. Потому что - как только из неё кто-то уходит - на это место моментально кто-то приходит или возвращается (замечала не раз). Стихи - просто захлёстывают, и всё остаётся в каких-то обрывках. Ночью, опять же, цитну. Жду ответа. Ваша Новая Децл.

Сульчинская, я так работать не могу. То вообще ничего не загружается, то загружается - сама видишь, как. Это, сама понимаешь, бесит. Может, я что не так делаю? Ты объясни. Оля Иванова.

(повторяю, блин, как попугай) - твой Работнов... Стихи - yes. Написала тебе только что длиннющий и преедкий messag, а твой сайт не только не взял его во внимание, но ещё и - ко всему прочему - бесследно уничтожил. Это обидно и, увы, показательно. Хотя, может, ещё передумает, как это было вчера с обществ.-полезной частью... НЕНАВИЖУ ИНЕТ! Но, так и быть, - из уважения к Вашим, сударыня, "внутренним сединам" (как некогда любил говорить поэт С.В. Шабалов) - может, ещё вернусь.

А ещё поэт Шабалов С.В. писал примерно такое:

...А женщина - просто ПЕЧАЛЬНЫЙ ДУРАК,
который хоронится в каждом

(выделенное мною выделено мною с особым наслаждением).
И был глубоко прав. Вечно Ваша, На Корню Подрубленная.

А хорош он - тво

Вот она, обещанная ссылка. http://magazines.russ.ru/znamia/2003/7/rabot.html
Статья называется "Постный модернизм". Много там разного, в том числе убедительное разъяснение, чем нехороши "зрительные" рифмы. Но самое интересное другое. Пока я искала ссылку, нашла его же стихи. Чаще всего в таких случаях поджидает разочарование. Умных людей больше, чем талантливых поэтов. И вдруг - смотри-ка:
На камне рядом с давленым инжиром
Ореховая жухнет кожура.
Паучьим ядом и гадючьим жиром
Сочится жёлто-рыжая жара.
Неторопливей солнечных часов
Застенчивые ослики с поклажей,
Столбы ворот седельной кожи глаже
И темно-зелен бронзовый засов.
Вспугнули птиц, и каждая уронит
По медленному чёрному перу,
Тихонько жжёт, как взгляд через чадру,
Иголка солнца в жестколистной кроне,
И музыка — как будто бы хоронят
Убитого на свадебном пиру.

А? Каков Николай Работнов!

Огорчаешь меня, Изольдушка. Зачем не хочешь продолжить про "недалеко от МКАДа"? Мне кажется, что ты пишешь с такой легкостью, что отказ - чистый каприз и строптивость скверная. Про "пугал" - я не уловила логики (просто Л., а не Л. звука (как написали бы в словаре). Как будто начиналась мысль отчетливая (1 строфа), а потом в сторону увело. Про мой стишок с толиками - ты права, наверное. Ну и аллах с ним. В данном случае проще пальто выбросить, чем пуговицы перешивать.
Почитала я Настю Харитонову - неровно очень. "Железо ей уже пронзает грудь" - это же никуда. А "барашковые святки озорные" или "и нищий городок построила слеза" - хорошо.
Прочла статью Работнова - ту, на которую где-то ссылается Цивунин. Найду ссылку - дам тебе.
До связи.

Зонтик, кстати, нашла, валенок соседке пока не купила, зато сама потеряла пару любимейших замшевых туфель: псицы мои ими позавтракали. До связи.

Настя Харитонова:

В мире с нами больше не играют.
Нас уничтожают или судят.

И ещё:

Боль - словно прялка вековая.
Душа готова к платежу.
Я говорю ещё живая,
А скоро мёртвая скажу...

И ещё:

И слухом потрудись, и зреньем.
С такой любовью поживи,
Чтоб, переполнившись твореньем,
К ногам Творца упасть в крови.

Ещё:

Смерть сегодня беременна мною,
А назавтра в печали родит.

И так - у неё почти всё. Мировая скорбь - в одной, отдельно взятой человеческой душе. Но стихи её - никогда не безвыходны и не безнадежны. Просто СТРОГИ, СТОИЧНЫ. Бедная, сколько терпела.

Твои - гораздо оптимистичнее (этим они мне нравятся, но уже по-другому). А мои - то злее (это когда "текстую на эффектной фене / на тему темы бытовой"), то - намного безнадежнее. И пора уже брать единый тон. А так - всё - на перемене настроений. Как будто два (а то и три) разных человека писали. Короче, эмоциональная "болтанка", потому что живу последнее время как-то без стержня, что ли. НА ещё двустишие:

* * *

Ведь далеко - до небосвода... -
ОТКУДА эта несвобода!

Раньше в таком состоянии, как сейчас, когда слова просто роятся в голове и голова гудит, выдавала по тексту или даже по паре в день, и было хоть какое-то облегчение. Сейчас же внутренний цензор во мне просто озверел, и меня, практически, ничто из того, что пишу, не устраивает. Кстати, в предыдущем тексте огород "амурный" меняю на "астральный", а то этот "огород" больше похож на будуар. А твой посл. текст мне нравится, кроме, пожалуй, этих "Толиков". Логика звука (эк я расширила терминологию!) тут же, не отходя от кассы, требует каких-нибудь ещё и "Димцев", а это нам, как ты понимаешь, - нынче совсем ни к чему. Даёшь - начало! Самокритичная.

Не уйтить мне, Сульчинская,
от тебя никуды...

А всё-таки - что это БЫЛО? Сдаётся мне, Ольга, что мы с тобою просто в одно и то же время пытались войти в сайт. Или ещё с кем-нибудь из ныне живущих. Ну его, этого любовника. Лучше слушай сюда:

Ты наследишь в амурном огороде,
а я сварганю сорок новых пугал.
Ты обойдёшь меня на повороте,
а я неделей раньше срежу угол.

Хоть обнеси китайскою стеною
злобУ мою, глазеющую в оба,
накрой наичернейшей простынёю,
распредели в два-три дубовых гроба -

оплачивать ямбические басни,
твоей вины заглядывая в бездны...
Погребена? - Так это - безопасней:
земля - земна, но сны её - небесны.

Такое вот "высокое косноязычье". Жду ответа. Иванова.