Повторяю.
Ольга, здравствуй.
Насчёт Акунина и вообще совр. худож. прозы. Лично я, если что-то читаю, то делаю это в двух случаях: чтобы что-то постигать, решать какие-то серьёзные онтологич. проблемы, либо же - чтобы именно от этого отвлечься и расслабиться. Современная же худож. проза (в отличие от поэзии) ни того, ни этого не даёт, для меня это - блуждания осуетившегося ума, и больше ничего. Кроме того, после Набокова прозу, по-моему, читать просто невозможно: пишут - как-то косноязычно. Что по этому поводу имеешь сказать?

Пишу много, всё - на тему "освобождения". Пара строф:

Прощай. - И шепчется, и жжёт
Прошедшее... Уже свободна,
душа себя не бережёт,
и эта тема старомодна,

и эта ночь освещена
одной-единственной звездою,
голубоватой и ....ою,
свободною, как и она.
(Ищу эпитет).

И ещё (на тему "кто виноват?"):

Одна из вас, изгнанницы из Рая,
прещения мечом усечена,
издалека на родину взирая,
не разумею - в чём моя вина...

А стихи Шабалова - очень, всё-таки, хороши. Смотри:

...Один из них был маленький поэт.
Он умер лет за десять до банкета,
и все узнали мёртвого поэта.
Другой был бард. Бог весть с когдашних лет
ещё сжимал в руке обломок лиры...

Все остальные - девы, их вампиры.
- разве не здорово?

Жду тебя сегодня на вечере. До связи.

Наверно, я его тебе читала...
Вспоминаю твою речь о доверии. Я себе это так представляю: когда глядя на кусочек сыра, не оглядываешься всякий раз в поисках мышеловки.
Ничего не пишу. И так уж во-от такая кипа - "белый памятник надгробный на груди моей живой", как сказал другой поэт по другому поводу. Надо бы их как-нибудь пристроить, что ли...
В минуты досуга почитываю Акунина. С большим удовольствием.

VIVAT. Твоё - мне нравится (я его откуда-то уже знала). Оно - счастливое и именно потому - мудрое.
Пишу много, но пока - ничего оконченного. 4 строки:

Погибший понедельник,
убитая суббота...
Решительно страшнее -
внезапная СВОБОДА...

Вчера на вечере В.П. (кстати, вечер был хорош) поприсутствовали мой сын со своей девушкой и мой бывший менеджер (всё - люди нелитературные) и им тоже понравилось. В общении с коллегами я (как мне казалось) была - сама любезность, однако ж дитя моё мне после вечера выдало примерно следующее: ты, мол, когда общаешься с людьми, напоминаешь кобру, от тебя, типа, исходит ощущение опасности. Полночи выуживала из него - с какой стати и какой именно, и он столь подробно мне сие объяснил, что задумалась я, наверное, надолго (их же обучают психологии, и обучают - как выяснилось - на уровне). Никогда раньше так себя на людях, честно сказать, не ощущала. Однако, выдала же сама (совсем недавно) строки: ...Вольно! Forte ж, / УДАВА ЧЁРНАЯ ВДОВА! - значит, всё-таки что-то такое было в подсознании. Короче, огорошил. Вообще много думаю. Что-нибудь окончу - вернусь. Ваша З.Подколодная.

Один поэт в средневековой Корее сложил такие стихи:
Любить того, кто вас не любит,
И пользы нет, и нету смысла,
Как кланяться голодным бесам,
В буддийский храм идя молиться.

Мудрый был человек!

А вот не мудрое, моё. Тех еще времён, когда и меня вела "невидимая узда" - по твоему слову.

* * *
Так и жить-тто, наверно, нельзя.
Так от радости пляшут - и плачут.
Так счастливые прячут глаза.
Так удачу от совести прячут,

Потому что она говорит
О грехе, о стыде, о позоре.
А на мне моё счастье горит -
Мономахова шапка на воре!

И ещё ("не для всех"):

* * *

Я забылась, февраль.
Я забыла - желать.
Не зови, ибо это - не я.
Ибо СЫЗМАЛЬСТВА этой душою пилась
ледяная вода забытья.

Я устала, февраль.
Я устала - взирать
в эти мёртвые очи окОн.
Где не вспыхнет огонь и не станет играть
мусикийская скрипица - райская рать,
не шелОхнется штора, откуда тебя
не окликнет никто испокон.

Ибо минула юность, больное дитя!
Устарела её пастораль.
И не видно начала сквозь годы невзгод.
И тому уже скоро осьмнадцатый год,
как СРЕДЬ ШУМНОГО БАЛА, СЛУЧАЙНО, ШУТЯ -
Я УБИТА ТОБОЮ, февраль.

Жду твоих текстов. Мисс Ностальгия.

Насчёт "правды жизни": внезапно поняла я - СТИХИ ПИСАТЬ НАДО ИМЕННО ТАК. Для коллег:

ПЕРВАЯ КРОВЬ (супер-рэп)

Ты с ним, в натуре, не спишь.
И я (в реале) не сплю.
Но ты мозги ему полощешь,
а я его люблю.
А ты очки ему втираешь,
ты ИГРАЕШЬ В ИГРУ.
А я возьму вот - и обратно
аккуратно протру.

И если это - не рэп,
то я, в натуре, - НЕ ВАМП
в зелёных "трубах" за сто грин
при свете пламенных ламп.
А чисто - Дмитрий Саныч Пригов,
забивающий гвоздь.
А чисто Джекки-Потрошитель
или Каменный Гость.

Но я - не Джекки-Потрошитель.
И не Каменный гость.
И уж тем более - не классик,
забивающий гвоздь.
А чисто - ЧЁРНАЯ МОЛЬ
тире ЛЕТУЧАЯ МЫШЬ.
А ты по встрчной стойко едешь
и реально хамишь.

А ты очки ему втираешь
и полощешь мозги.
Ты шла бы НА - я помогу
и ты себе помоги.
В моём Багдаде всё спокойно,
в стеклотаре - СИРОП.
И тут - НЕ ПОЛНАЯ ОБОЙМА,
если это - НЕ РЭП.

Можно петь хором. ДЭЦЛ.

Дорогая Полина!
Вот что ответили мои коллеги (с которыми я не могла не поделиться твоим шедевром):

Самый шедевр - это эти строки:

"не сегодня и не завтра
ты придёшь ко мне на ужин,
а тогда, когда ты на хуй
никому не будешь нужен. " Какая правда жизни!!:)))

То и скажу. Плоды затворничества:

URBI ET ORBI/ГОРОДУ И МИРУ

Я - возносила зовы,
требовала знаменья.
Ты - запирал засовы
памяти, разуменья.

Я - несла ахинею
и уходила в тину.
Ты - расстилал над нею
цепкую паутину.

Я - сотрясала воды,
в раже - от этой фальши.
И погибала - годы.
Но - загибала пальцы.
________________

Ныне же - хоть и снится
рыбе родной гулаг -
сжата моя десница
в ласковейший кулак.

Noch etwas:

* * *

О, СИЛА, норовящая – в орбитры,
увы, не обрывающая бирки,
прещения вливающая литры
в её обиды хрупкие пробирки,

пойми природу паники и спешки
в любую хлябь – из этой мёртвой хватки –
НАСИЛЬСТВЕННО
ВАЛЬСИРУЮЩЕЙ
ПЕШКИ,
её полузвериные повадки,

нелепицу фаты и фотовспышки,
безумие ЗАКОННОГО объятья…
ИСПАНСКИЕ пойми её САПОЖКИ –
под кисеёю свадебного платья,

её враньё, прихрамыванье, рвенье,
ЗАВЕДОМО ПУСТОЕ упованье!..
ПОЙМИ ЕЁ – и дай отдохновенье
от затяжной войны на выживанье.

Дай руку, брось ненужный чемодан!
ПЕРЕВЕДИ ЕЁ ЧЕРЕЗ МАЙДАН.

(из цикла "Ирония судьбы или с лёгким паром!")

ДУШЕЩИПАТЕЛЬНЫЙ РОМАНС

С алой розою – в петлице,
с малой дозою – в кармане,
эротичною походкой,
как в классическом романе,

не сегодня и не завтра
ты придёшь ко мне на ужин,
а тогда, когда ты на хуй
никому не будешь нужен.

Я же, вечно молодая,
отыщу вставную челюсть
и от радости рыдая,
пропищу: "Какая прелесть!

я упала с самосвала,
тормозила головой,
тыщу лет не проживала
личной жизнью половой!"

Ты ж ответишь мне при этом:
"Я пришёл к тебе – с приветом,
призри божьего раба!
Бабок нет, в желудке – пусто…"
__________________

Но тут – кончается искусство.
И дышат – почва и судьба.

(Так мы лечим свою депрессию). Блудная дочь Инета.

Оля! К тому, что я тебе сегодня сказала по телефону, могу добавить ещё кое-что: мир этот(и все, что в нём)- всегда, с детства, казался мне похожим на бездомного щенка, которому переехали лапу, и он скулит от боли. И ты тоже скулишь - от сострадания. Но даже когда ты к нему только ещё приближаешься - он уже рычит от недоверия, а если захочешь взять на руки - обязательно искусает. Поэтому - стоишь в отдалении и ревёшь, а помочь - ничем не можешь. Главная мука человеческой (да и Божьей - к человеку) любови - невозможность отдать потому что не верим и не берём(не берёт, не берут). Говорить "обо всём на свете" больше не могу. О литературе - тоже. Непринуждённый трёп - всё та же "хорошая мина...": ты храбришься, кривляешься, хохочешь, типа - "а мне и не больно", даёшь волю Ребёнку внутри тебя - порезвиться, и вдруг - понимаешь: твоё нутро не соответствует тому, что ты говоришь, оно как-то, что ли, старше и печальней. Оля, всё, дожало, умолкаю. Стихи - не то, они больше похожи на жизнь. На вербальном уровне - разумеется, больше правды, чем на поведенческом (на людях больше - ёрничаешь, нежели живёшь). Но и устная речь - не то: она необязательна, в ней очень велик элемент случайности. И мы - совсем не то, какими себя позиционируем, когда много говорим (к тебе-то это, как ты понимаешь, не относится). Буду думать, буду писать(а то так - выходят одни обрывки). Имена выступающих 29-го пришлю тебе к понедельнику на Mail. Вообще не знаю - как завтра читать им: надо держать зал около 20-и минут, а я вообще сейчас могу только лежать. И отказаться нельзя: пообещала. Если хочешь, буду иногда выходить сюда - но только со стихами: так честнее. А что до Шабалова, то у него мир - вообще весь несколько больше одушевлён, нежели на самом деле: он - кинестетик. Кроме того, читать его надо "большим корпусом". И прости мою переменчивость (это - на самом деле - другое, просто однажды вдруг понимаешь, что перестаёшь себе соответствовать). Я, на самом деле, тебе очень благодарна. Позвони на неделе. О.И.

есть идея - может, сделать отдельный раздел "Дневники и переписка"?
Странная мысль - что если два вечера 29-го, то не надо их рекламировать. Почему? Народ должен знать об альтернативах! Их даже и не два, а три - Маканин на Самотёке, женская поэзия - в ЦДЛе (в программе, кстати, ни единого имени участниц, только сказано, что ведущая Ольга Иванова), и ведь что-то интересное в "Пирогах" - тоже 29-го, да?
И еще, вечер Климовой - 24-го, в субботу, и начало там не в 18.30, а в 17.00. Так что жаль, я не смогу тебя послушать. Я в субботу со своими орлами.

Некто мудрый сказал:
"В искусстве важно не ЧТО, а КТО и КАК". Так что если КАК не удалось, то и ЧТО интересно только родным и близки.

Про Шабалова. Ничего не могу поделать - "Её глаза... его накрыли" мне кажется смешным, как и "не плакала собака... губы закусив". Меня, формалистку, сбивает это, и всё в целом уж не воспринимается.
...тут на сайте стирается часть, я забываю, что я писала и что пропало. Я уже цитировала хокку, написанное моим чудным другом Русланом Лесковым (он пишет стихи раз в сто лет)? На случай, если нет, вот оно:

***
Живи с кем хочешь.
Умирай как придётся.
Я бросил тебя.


Обрати внимание - хокку это с правильным чередованием слогов: 5-7-5. Я тоже иногда "припадаю" к этому жанру, но плоды скромны. Не прибавилось ли у тебя в цикле про старика Жэнь-Шэня?

Сульчинская моя! Это - кошмар. И - главное - не предугадаешь - загрузится или нет. Многажды - не загружалось. Может, ПОЧИСТИШЬ? Только оставь Лорелею и ТРЕБУЮЩУЮ САТИСФАКЦИЙ (самые "пикантные" моменты моей Инет-войны). Создала себе на "НАРОДЕ" персональный сайт, а тот - безвестно канул в Инете... А я там - неслабо размахнулась со "ссылками". Жаль. СУЛЬЧИНСКАЯ, МЕНЯ ОСЕНИЛО! - это я на твоём сайте ЛИЧНЫЙ ДНЕВНИК ВЕДУ, а ты, бедная вежливенькая Сульчинская, мне изредка подпеваешь. Ну, не наглющая ли я? Но ты не представляешь - какая это отдушина: внутр. дискурс + по-э-зия - просто "распирают", а выдать - почти некуда (интересно, сколько такое может длиться?). Спасибо, что ты есть.

Пустите, я спать хочу!

Mail твой получила, если даты совпадают, рекламировать вечер - бессмысленно. Попытаюсь ещё раз загрузить основное сообщение. Иванова.