дык... а кому ж я тогда на белатрикс давеча написал?

Домочадцы мои разъехались по дачам и гостям, остались мы вдвоём с мамой и тремя нашими "мультАми". Около часу бродила со старшей – беснующейся от счастья - собакой (зовут – АЛСУ) по совершенно чёрному (впрочем, с почти что полной луною вверху, позвони мне) и совершенно пустому парку: фонари его только окаймляют, а в самом парке – несмотря на близящееся полнолуние – совсем-совсем темно. Это блаженство – не рядовое: в апреле есть 4-5 дней, когда воздух – надтреснут и звенящ, позвони мне ещё раз, и всё вокруг – кружево, и в голове – тоже кружево… Но стоит только в отдаленьи появиться фигуре человека – возникает некая неизъяснимая, но явная тревога… Короче:


* * *

…и в этой свежести живой
почти кликушески ликую,
верчу прозревшей головой
да ошалевшею рукою

краду запретные плоды
среди пустующего рая,
полузабытые лады
гармонии перебирая…

А дальше – безукоризненный Щадрин:

…да не даёт Венец Творенья:
лишь попадает в поле зренья –
родит и смуту и боренье.

Владимир и Ольга! Вернитесь, я всё прощу!

ИЗГНАНИЕ ИЗ РАЯ

Живу – как нельзя и не знаю – как надо.
Но вижу, как в зеркале заднего вида,
цветущие заросли Первого Сада
средь дышащей тени, слепящего света

и помню, как хлюпала алая глина,
когда меня под руки, глядя сурово,
свели, как с какого-то скользкого склона,
под волглые своды какого-то крова,

и выдали плоти нелепое платье,
и вывели вон, придушив на прощанье…
___________

И жизнь распахнула себя, как объятье,
и в душу вошла, как себя обещанье,

и так оболкла в эти вымысла оба –
как Зал Ожиданья Какой-то Свободы…
И видело это бесцветное небо,
и ведало все эти долгие годы –

как дни каменели на этом вокзале,
немели уста и глаза замерзали,
а сердце – росло наподобье кристалла
и медленно стыло, покуда не стало.

* * *

Как медуза, тает на ладони
жизнь с её звучаньем и свеченьем...
Смилуйся, прожорливое Время
и повремени с разоблаченьем!

Чтоб на самом краешке сюжета,
над забвенья воющею бездной,
покружила в узеньких пуантах
балерина памяти алмазной,

в апогее мнимого движенья
помавая маленькой рукою, -
как в лицо летящая перчатка
данности смертельному покою.

А ЧТО мы, собственно, празднуем сегодня?

досылаю

Владимир, да всё нормально. Вы уж меня извините, психанула. Просто иногда не знаешь – зачем живёшь: дети выросли, переженились, живут свою жизнь, близкие – тоже, так вот и живёшь, зверьё вот разве что своё опекаешь…

А у нас тут пару лет назад напротив окон СОВА весь день на дереве сидела (прилетела, видно, под утро, когда светать уже начало, вот и не смогла дальше лететь). А как рассвело - вороны со всего района собрались, наскакивали, клевали. Мы же всем двором (особенно – дети) по очереди дежурили под деревом и свистом ворон этих отгоняли, пока снова вечер не наступил и совушка не улетела. До сих пор её помню, жалко очень было, беспомощная она была – днём-то…

Думала я сегодня о том, что за особенность такая имеется в личности некоторых, что делает их ПИСАТЕЛЯМИ. И поняла: этим людям просто-напросто надо от жизни намного БОЛЬШЕ, чем остальным. Но не в материальной сфере (те становятся бизнесменами) и не в духовной (те уходят в монашество или же монашествуют в миру), а в сфере ПСИХОЭМОЦИОНАЛЬНОЙ. То есть, это – те, кому нужна особая ТЕМПЕРАТУРА, что ли, бытия, пронзительная сладость его, некое непрекращающееся ВОЛНЕНИЕ (в противовес эмоциональному ШТИЛЮ, в коем достаточно уютно большинству: не имею в виду ссоры и распри). Те, кто не терпит ПРОЗЯБАНИЯ, ДРЕМОТЫ, душевного АНАБИОЗА, ЭНТРОПИИ любого рода, для кого всё вышеперечисленное равносильно ПСИХОЛОГИЧЕСКОЙ СМЕРТИ. Соответственно, жизнь для таковых – беспрестанная БОРЬБА со всем этим, сама эта жизнь, само течение времени для таковых почти НЕВЫНОСИМО, ибо по сути своей ОДНООБРАЗНО, бессобытийно (не имею в виду событий ВНЕШНИХ, они-то как раз отвлекают от главного: ЖИТЬ, не засыпать, не прозябать). Или же это – те, кто не только ГОЛОДЕН И ЖАДЕН до всего живого, но одарён ОСОБОЙ ЧУВСТВИТЕЛЬНОСТЬЮ ко всему происходящему, так что это происходящее их очень ранит, делает жизнь мучительной. Ну и соответственно – и те, и другие не могут жить обычной жизнью, ибо в любом случае ТЕРПЯТ (повторяю) САМОЕ ЭТУ ЖИЗНЬ, её течение во времени, её продолжительность – ТЕРПЯТ как муку. И – соответственно – ГОЛОСЯТ кто как может: пишут, выходят на публику. Ибо ко всему прочему ещё и не терпят БЕЗВЕСТНОСТИ и ЗАБВЕНИЯ. В сущности, ПИСАТЕЛЬ – тот, кто беспрестанно сообщает самому себе и этому миру: Я ЕСМЬ, и бытие моё – великая ЦЕННОСТЬ. Потому-то настоящие писатели – всегда ЗАЛОЖНИКИ ЛЮБВИ: в ней – квинтессенция жизни, ЖИВОГО. Вот такие простые вещи, банальные вещи, но анализировать их и освежать это в памяти иногда надо, чтобы просто ПОНИМАТЬ – что с тобой происходит, и отчего жизнь тебе так часто бывает просто невыносима.

Продолжаю "фонтанный цикл", назойливость и "закольцованность" образа – сознательная (есть некая сверхзадача и скрытый сюжет):

Ночью же это – всегда вулкан
Исступления, вопреки
этим стенам и потолкам –
в небо пламенные плевки
чистой Жажды… И потому –
как на ладони – среди огня
(скрыто от прочих в моём дыму)
Сердце Города у меня.

И ещё: правка к предыдущему:

Не дам и перу
ПЛЯСАТЬ на крови...

Ойка, ты где? Не сердись из-за Лимонова, я была уверена – ты знаешь. Впредь буду сообщать – куда иду. Всех – с праздниками. Пока.

Ольге (Ивановой). Да с чего ж Вы взяли, что чем-то обидели? Простите уж Вы меня, если у меня так получилось (будто обижен) - писал-то наскоро. Процитировал Ваш кусок (насчёт "отсиживания"), чтоб понятней было, чего ради тему сменил - и всё. Просто описал случаи, что бывали у нас и которые считаются тоже редкими (что ж у нас, так запросто что ли медведи да лоси по улицам бродят?). Ну а что ухожу отсюда, сказал, потому что - не успеваю ничего. Глупо как-то: загляну, надо бы что-то черкнуть (бывает), а меня нет и пары-пяти минут, чтоб прочитать до меня написанное. Скопирую, прочитаю дома, заготовлю ответ, а придёшь - тут уже и тема другая. Просто сам ритм для меня неудобный. Вот и думал, что буду только заглядывать, следов особо уже не оставляя (ну, глуп же я, когда надо наскооро что-то ляпнуть).
Ну а что касается не-Москвы, тут действительно, что-то вам, москвичам, не дано видно бывает понять. Со сколькими общался - и со всеми так.
У нас реки открылись, но вода в этом году поднимется не так, как в лругие годы - снега было не много.
Всё. Всех с праздниками!

Господи, ну, конечно же:

И ПЕТЬ - в пустоту,
и ПИТЬ - пустоту...

Alles.

Господи, Володя, я же ничего не знаю про не-Москву. Обидеть-то вовсе не хотела, а так - болтнула сдуру, по созвучию ("СТС-Сыктывкар"). Я даже толком не знаю - где это, и какая там фауна, и что у вас вообще так опасно.
Господи, не могу я больше "держать" беседу, ничего я не знаю о жизни - ни о чужой, ни о своей, ни вообще о том - зачем она, такая, нужна, если никто ни от кого ничего потерпеть не хочет. Невежества, например. Женского ничего, слабости никакой. Простите Вы меня и НЕ ПОМИНАЙТЕ ЛИХОМ.

Оля, я тебе позвоню: ЕЛЕ ВЫ-ЖИ-ВАЮ (по частным причинам). И последнее (текст - предупреждаю заранее -
АНТИХУДОЖЕСТВЕННЫЙ):

ФОТОГРАФИЯ

Как бритва во рту -
проклятая трель...
И это - ВОСЬМОЙ
ПО СЧЁТУ АПРЕЛЬ:

не мальчик, но муж
с усталым лицом.
Над ранящим лоб
лавровым венцом

с сомкнувшимся в нимб
тончайшим лучом.
В ЛЕГЧАЙШЕМ ПЛАЩЕ.
С косой за плечом.

Но ТРЕЩИНА - рот.
И трещину ту -
и есть пустоту,
и пить пустоту -

тому, кто обрёк,
как Божью росу, -
ни слова в упрёк
не произнесу.

Не дам и перу
мараться в крови.
А просто УМРУ
от этой любви.

Позвоню.

По поводу зайцев. И по поводу "отсиживания в Сыктывкарах".
Года четыре назад люди в нашем районе (это с краю города) пялились на сохатого - шёл прямо по асфальту среди девятиэтажек. Потом вышел к реке и - за реку, поплыл (она чуть шире Москвы-реки). Сам я не видел, жена рассказывался, они с подругой видели - возле садика, куда сына водим.
Ещё случай года три-четыре назад. Ночью в круглосуточный магазин ввалился медвежонок. Большой уже, весом с хорошего мужика. Лапа у него была поранена, вот и приткнулся. Продавщицы, понятно, перепугались, милицию вызвали, те уж потом увезли.
Да и вашему собеседнику, когда ему лет семь-восемь было, один такой "медвежонок" (а лапищща у него с голову) чуть физиономию не пропахал. В паре сантиметров всего - лапой кэ-эк гребанул. Насилу я отдёрнулся. Он у ментов в собачьем питомнике жил (на привязи, конечно), и под забором было дыру вырыл. Ну а мы сдуру туда и сунулись. Ну, чуть под лапу-то эту и не попал. А, поди, не писал бы тогда здесь.
Был ещё тоже года три назад и медведь чисто душегуб - несколько человек растерзал. Но это уже чуть в стороне, километров пятнадцать от города, где у нас новый аэродром строится.
А что теперь бывает - не знаю. В газеты совсем перестал заглядывать, радио-телевизор - не слушаю, ни с кем почти не встречаюсь - некому рассказывать.
И с этой уютной гостиной - прощаюсь.
Дай Бог всего хозяйке его! Спасибо, Ольга, за гостеприимство.

Иванова!!! Ну что ж ты молчала???
Ну почему почему ты ни слова не сказала мне про Лимонова???
Как же мне грустно... и обидно...

досылаю

...А это просто некоторые ВООБЩЕ НЕ СПЯТ, то есть, вообще всё очень и очень запущено. Фонтан фонтанирует, но уже весьма ПОСТУПАТЕЛЬНО. 2 последние строфки к предыдущим двум (долго не выписывалась, трудно такое писать, потому что - голая правда):

Для тебя ж одного - ДЫШУ...
Звук форсирую, голошу...
А УХОЖУ с твоего пути -
чтоб ПО-ПЯТАМ идти.

Ибо, господи, я - фонтан
непостоянства, а ты мне дан -
ВО ОБУЗДАНЬЕ - на склоне дня...
ПЕРЕМЕНИ меня.

Ну вот, ну вот.

Кстати, обожаемый мною (именно за ИЗЯЩЕСТВО - и облика, и мышления, и речи) питерский поэт Николай Кононов в общей беседе как-то очень точно сказал примерно следующее: "Ну, почему образ ПОЭТА ассоциируется у всех с образом МАРГИНАЛА и - обязательно - АЛКОГОЛИКА? Что вообще может СКАЗАТЬ таковой читателю? Почему он должен быть непременно нищ, неопрятен, неустроен и вообще - АНТАГОНИЧЕН человеческому ОБЩЕСТВУ?" -

"И был глубоко прав". По-ка.

Коллеги, это действительно - беда. Олечка, твоя, точней - твоей знакомой, формулировка, к несчастью точна. Да, так видит совр. литератора не имеющее отношения к литературе БОЛЬШИНСТВО. "Дурдом на выезде", "сборище моральных уродов", "обнаглевшие маргиналы" - не самое "не детское", что я слышала от своих же знакомых. Опять же, повторюсь, - как могу - воюю с юности с "полуживыми свитерами": КОСТЮМ - визитная карточка человека, тем более - выступающего на публике, ПУБЛИЧНОГО. Не имею в виду КОСТЮМ: брюки, пиджак, жилет. Советская парадигма тем и страшна, что УСРЕДНЯЛА и УРАВНИВАЛА ВСЁ - вплоть до этого самого костюма. В школу вообще нельзя было придти в чём-то изящном и не столь бесформенном, бесцветном и КОЛЮЧЕМ, как общепринятая ФОРМА (даже воротнички кружевные и капроновые осуждались), и с изящной же причёской или же сумочкой для книг - просто выгоняли с уроков. Не говоря уже о вещах мировоззренческих. Поэтому с середины 9-го класса в школу я просто не ходила: ненавижу ФАЛЬШЬ любого рода.
Ну и - в качестве ПРОТЕСТА - всему вышеперечисленному - появилась у россиян некая мода на эту самую "маргинальность", да и - к несчастью - ПРИЖИЛАСЬ. И в реальной жизни, и в ТЕКСТАХ, и до сих пор КОТИРУЕТСЯ. Хотя о тех людях, кто делает альманах "Алконост" я этого сказать не могла бы: среди них большинство - хорошие и серьёзные поэты, и как так получилось, что они оставили по себе такое впечатление, непонятно.

Сегодня была я на вечере Лимонова в "Пирогах". Понравилось. Нечто вроде отзыва - по просьбе держателей сайта МГПИ - я оставила в Гостевой книге, повторяться не буду. Кстати, там - совсем неплохая полемика, препираются люди образованные и остроумные, а главное - доброжелательные. Так что - заходите, коллеги, и туда: там - мило. Пытаюсь продолжить "Фонтан", да застопорилось, ибо от АССОЦИАТИВНОСТИ тянет всё время на ПРЯМОЕ ЛИРИЧЕСКОЕ ВЫСКАЗЫВАНИЕ, а это, в свою очередь, мешает внутреннему сюжету цикла. Получается примерно такое:

Ибо это "не забывай"
означает "не убивай".
Упованья ("не уповай").
Пенья ("не засть пути").

Воспоминанья горчайший дым
мне, как воздух, необходим.
Влаги, пламени не давай.
ДЫМА не воспрети...

Такой вот коленкор. До связи.